Nublada, mi mente está nublada.
Nublada como el día que asoma por la ventana.
Negros recuerdos persiguen mi memoria.
Pensar no es una opción cuando la vida es transitoria.
¿Vivir? A caso este viaje no conduce a morir.
¿Morir? No sin antes haber disfrutado de un día como hoy:
NUBLADO.
Glo.
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